„Das ist der Grund, weshalb ich gern hierher komme“, sagt Axel. Axel ist Maschinenbauingenieur und leitender Angestellter einer großen Firma in der Nachbarschaft: „Mit den Jungs im Camp kann ich über die Welt und die Politik besser als mit unserem Firmenvorstand sprechen.“

Ein Beamter der Stadtpolizei stellt sich dazu, als ich mit einigen der Bewohner des Camps spreche. Wie es denn so laufe, will der Uniformierte wissen. Er macht einen offenen, freundlichen Eindruck. Die Antworten sind entsprechend. Offen und freundlich. Und sie machen dem Beamten Spaß, das merkt man. „Macht weiter so“, sagt der Beamte und geht.

Ich gehe mit und verwickele ihn in ein Gespräch: Ob es Klagen von den „Anwohnern“ gebe und wie die Stadtpolizei zu dem Camp stehe, will ich wissen. „Die Stadtpolizei ist ein genau so heterogener Haufen wie die Menschen im Camp und die Bankster in den Glastürmen dahinter“, sagt der Polizist und nickt mit dem Kopf in Richtung EZB-Tower. „Ich persönlich …“, sagt er dann, zögert, mustert mich von oben bis unten, „freue mich über jeden, der die Männer und Frauen in den Zelten unterstützt. Denn diese setzen sich für eine diskussionsfreudige, demokratische Politik- und Lebenskultur ein - , mehr als mancher Politiker.“

Der Mann spürt mir meine Überraschung an und zögert erneut, als ich ihn frage, ob er Familie habe. „Ja“, kommt es leise, „ … aber leider auf der anderen Seite.“ Was das heiße, will ich wissen. „Nun“, sagt der Polizeibeamte am Rande des Camps vor der EZB, „... eine Tochter handelt für eine dieser widerwärtigen Heuschrecken. Mit Derivaten oder so ähnlichem Schweinskram, glaube ich. Und meine beiden Söhne sind Bankangestellte. Hätte ich gewusst, was für Sozialmaden ich da großziehe, ich hätte sie rechtzeitig in den Kongo verkauft.“ Eine abwertende Handbewegung unterstreicht den Unfrieden, der in der Familie offensichtlich herrscht.

Nach solchen Gesprächen sieht man sich im Occupy-Camp mit anderen Augen um.

Da ist zum Beispiel Michael. Der 48jährige EZB-Camper fegt Zigarettenstummel und kleine Papierfetzen zusammen, nimmt sie auf eine Müllschippe und entsorgt sie in einem der wenigen, öffentlichen Mülleimer.

„Ordnung im Umfeld ist die Grundlage für solide Ideenplanungen und Ordnung auch in den Köpfen und für geordnete Ausführungen unseres Protestes“, sagt Michael. Er freut sich, dass ein großes Online-Magazin wie GT im Lager selbst recherchiert. „Schau dich um, sprich mit den Menschen, wir sind alle aus großer, persönlicher Überzeugung der Notwendigkeit von einem solchen, politischen Protest hier.“

Das Gebabbel findet sofort Freunde. Wie überhaupt alles, was sich im Camp bewegt, geprägt scheint von großer Toleranz und Verständnis: Touristen aus Japan und Südkorea werden über Hintergründe europäischer Finanzpolitik informiert – mit etwas Glück sogar von L., einem, der selbst einst für eine Bank gearbeitet hat und nun hier lebt. Nein, seinen Namen will er nicht nennen. Nicht einmal den Vornamen. Er nennt aber den Grund: „In der Bank hatte ich viele Sympathisanten für meine Kritik an all den faulen Geschäften, die hinter den Schaltern im Namen des Gottes Geld gemacht wurden. Ich bin mir sicher, deren Leben ist auch so schon schwer genug. Sie können aber herumfragen, da gibt es viele, die sich wirklich gut auskennen in der Welt der Finanzen ...“

Bei Wikipedia lese ich von der Angst mancher Camper, unterwandert und für gewisse Zwecke missbraucht zu werden: http://de.wikipedia.org/wiki/Occupy_Germany

Ein Polizist sagte zwar: „Wenn wir in die Spur geschickt werden, rollen wir über dieses so genannte Protestlager wie Panzer über Schweinefleisch.“ Das aber wird er so nicht gemeint haben, hoffe ich. Doch der Uniformierte zitiert mir tatsächlich die vermeintlichen oder wirklich gesprochenen Worte eines Stadtverteters, der „von sanitären Problemen und Problemen der Hygiene“ gesprochen haben soll, die jenen „in einem infizierten Schweinestall“ gleichen sollen.

Die Ungerechtigkeit dieser Anschuldigung, die direkt auf die Körperpflege der Dorfbewohner am höchsten Euro-Signet Europas zielt, sollte tatsächlich hinaufschreien zum Himmel über Frankfurt. Dorthin, wo die Vorstände ihr Tun – immer schön im Rahmen der Gesetze – bis an die Grenzen der Ungesetzlichkeit ausquetschen.

*